Mémoires d'une moche

Si je devais écrire un bouquin, cela en serait probablement le titre.

A la clinique de jour un type est arrivé il y a un mois, et comme c'était son premier jour j'ai discuté un peu avec lui pour le mettre à l'aise. Les gens me parlent facilement et un quart d'heure plus tard je savais qu'il avait mon âge, qu'il était là pour dépression suite à une rupture douloureuse, qu'il avait des problèmes de santé par ailleurs qui l'avaient contraint à arrêter de bosser alors qu'il était passionné par le boulot qu'il faisait, d'éducateur spécialisé au contact d'une population d'adultes atteints de troubles psy assez importants et que de ce fait, il ne vivait pas forcément bien le fait de se retrouver en clinique de jours... Par ailleurs fort bel homme, je le trouvais bien à mon goût et je me suis laissée aller à penser que, au fil des semaines...

Et puis hier il a ouvert la porte de la salle dans laquelle j'étais avec la bande habituelle, Jean-Mathieu, Olivier, Laurent et il nous a fait un signe de la main "Je vous dit au revoir, je n'ai vraiment rien à faire ici, je m'en vais !".

Fin de la non-histoire.

C'est comme ça, les mecs me parlent mais ne me regardent pas, au mieux un petit ami m'a dit un jour "je te trouvais plutôt mignonne", déjà à l'imparfait alors que notre relation commençait à peine... Plus jeune on ne regardait que ma poitrine, j'ai résolu le problème au bistouri - la meilleure décision de ma vie - et je suis devenue invisible, ce qui était encore préférable. Dire que ce n'est pas une blessure, que je n'en souffre pas, serait mentir.